Ich wurde geboren.
Schon in dem Moment, in dem ich das Licht der Welt erblickte, wusste ich:
Irgendwas stimmt hier nicht.
Meine Mutter sah mich an.
Mein Vater sah mich an.
Ich sah beide an.
Dann begann ich zu weinen.
Nicht aus Hunger.
Nicht aus Angst.
Ich hatte bereits eine wichtige Frage:
Warum gucken die mich so an?
Meine Mutter sagte:
„Der Kleine ist aber neugierig.“
Mein Vater antwortete:
„Der beobachtet uns.“
Ich hörte aufmerksam zu.
Beobachten.
Dieses Wort sollte später noch eine gewisse Bedeutung bekommen.